Nota del corrector 2

Pero por favor, que mal educado que soy, Gracias a Panxo y a Max por incluirme en este proyecto, considero que como futuos profesionales en nuestras ramas específicas (que a la larga somos más específicos que una licenciatura normal o una ingeniera) tenemos cierta empatía por experimentar lo que es y lo que será de nuestra vida, el futuro incierto y prometedor se esconde tras una pared en la estación del transmetro.

Aquí va mi relato de esta:

Entras al edificio, se conocen los pasillos, la mayoría de las aulas y por su puesto la “plaza central”, volteas a ver, atrás se encuentra “el muro” y “la rotonda”, sabes más que nadie cuentos chismes, historias, confesiones, tareas y otras cosas menos pudorosas que se pueden mencionar aquí como lo es los agarres, toqueadera extrema y emociones sexuales debidamente uniformadas al albur de la madrugada.

Llegas al “parque central” dirías vos, y ves caras conocidas, gente que lleva años, desde que entraste hasta ahorita que vas en último año, que se han sentado ahí cual pilar del edificio, no sabes que estudian, porque estudian pero en el catálogo de estadísticas son ese punto porcentual que no te termina de cuadrar.

Un grupo de gente, amontonada por los horaularios (creo que esa palabra no se usa en otra facultad más que en la mía, pero no estoy seguro) asegurando y perjurando que fulanito es el catedrático titular de la cátedra cuando en efecto él no es. Corriendo para llegar a tiempo al M3 o al S7 (es que ahí estudian ahora) y no saber ni siquiera en que edificio están parados.

Salís encendes un cigarro, una joven se te acerca y te pregunta: “ A la disculpá, tu tendrás alguna aydia de donde queda el edificio S4, dicen que es de Humanidades, osea”; contestas con una sonrisa y en tu mente la típica clasificación de rubia estúpida, y simplemente decis: “Estas parada frente a el…” el Mamita rica por educación lo decis solo en tu mente, pero tus ojos se pierden en el escote que será la locura de un catedrático y la oferta para ganar el curso. Siempre es así.

Sonreís, siempre es así el primer semestre, el primer año, gente imbécil, estúpida y tarada que llegan a ocupar lugares que alguien más podría ocupar, gente desertora del primer parcial, gente que por eternas memorias intentará sacar Lógica filosófica.

Recordas tu primera clase: “La Ilíada para el próximo jueves, jóvenes…” corriste apresuradamente a la Biblioteca Central, sacaste la copia, encontraste un lugar que vendieran café, lo compraste, te sentaste, un sorbo de café y un jalón del cigarro, la lectura empezó…

Ahora sabes que la Ilíada se leen en segundo semestres, no en primero. La catedrática de la clase que toca ahora pasa enfrente, te saluda y con una mirada te dice que botes el cigarro y vayas a la clase, entras tus compañeros te esperan, los tres en el salón frente a ella, pegados a la pared y 25 escritorios más vacios con almas en pena que se morían por leer cuentos sin final. Sabés que es así, siempre es así el último año, de siete alumnos no pasan las clases.